Hace unos años soñé con un poema que, ya despierto, no pude encontrar en almanaque alguno. Le pedí a mis amigos que lo buscaran entre sus libros, no pudiendo dar tampoco con el onírico escrito. Al menos para mí, era un poema tan bello que no podía sentirlo propio, de ahí la persistencia en encontrarlo, de volcar archivos, olfateándolo. Luego, pasé del cuestionamiento de su autoría a interpretarlo como lo recordaba.
